Pangea

Sucia ramera, maldita meretriz. Nos separas a ambos, impides un abrazo o un "te quiero". Puta con horario de oficina es tu nombre. La oficina siempre permanece ahí, tú disponible las veinticuatro horas, pero intensa en un periodo concreto y diario.

O más bien eres como un asesino a sueldo, que siempre acecha pero que clava puñaladas en el momento más inesperado. Me matas, me acabas desangrando y, en ocasiones, ya me cuesta levantarme.

Pero no es sólo de ti la culpa, vieja arpía. Nos conocemos lo suficiente, distancia. La ciencia no hace nada por acabar contigo. ¿Acaso ha inventado un remedio infalible para hacerte indolora? No. Ellos andan buscando vidas en otros planetas, agua en Marte. No lo entiendo. ¿Para qué quieres explorar más universos si aun ni siquiera conoces la propia Tierra, si aun ni siquiera puedes a tu antojo desplazarte por toda ella? No pido muchos kilómetros, lo que deseo tener está aquí al lado, no en un polo opuesto.

Sólo pido a la distancia que sea un poco más compasiva y lanzar una propuesta a los geólogos, con una voz quebrada y batida. Pangea. Volvamos a Pangea. Unámonos en un todo. Así tal vez, cuando más lo necesite, en cualquier momento y en un solo paso, podamos estar juntos de nuevo.